lunedì 22 dicembre 2014

Bartleboom a Nessuno


"Posa la penna, Piega Il Foglio, lo infila in Una busta. Si alza, Prende dal Suo baule Una scatola di mogano, solleva il Coperchio, ci Lascia Cadere dentro La lettera, aperta e senza Indirizzo. Nella scatola ci Sono centinaia di buste Uguali. Aperte e senza Indirizzo. Ha 38 anni, Bartleboom. Lui Pensa Che da Qualche Parte, nel Mondo, Incontrera Un giorno una donna Che, da sempre, e La sua donna. Ogni tanto si rammarica Che il destino si Ostini un FARLO Attendere con tanta tenacia indelicata, ma col tempo ha Imparato a considerare la cosa con grande serenità OGNI Quasi giorno, Ormai da anni, Prende la penna in mano e non ha Scrive nomi e non ha Indirizzi da METTERE Sulle buste:.. ma ha Una vita da Raccontare. E a chi, se non a lei? Lui Pensa Che when si incontreranno Sarà bello posarle sul grembo Una scatola di mogano Piena di lettere e dirle -Ti aspettavo. Lei aprirà la scatola e Lentamente, when Vorra, Leggera le lettere Una ad Una e Risalendo ONU chilometrico filo di inchiostro blu si Prendèra Gli anni -i giorni, Gli istanti- Che quell'uomo, prima di conoscerla Ancora, gia le AVEVA regalato. O forse, Più Semplicemente, capovolgerà la scatola e attonita Davanti a Quella buffa nevicata di lettere sorriderà Dicendo a quell'uomo -Tu sei matto. E per sempre lo amera. "

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